Rolland Courbis s’en est allé. Ce lundi 12 janvier 2026, le football français a perdu l’un de ses caractères les plus flamboyants, une voix, un accent, une silhouette et surtout une passion jamais tiède. À 72 ans, le marseillais a tiré sa révérence, laissant derrière lui bien plus qu’un palmarès : une manière d’être, une intensité, une chaleur qui collaient à la peau comme le soleil du Vieux-Port.
Né à Marseille le 12 août 1953, Courbis était de ces hommes que le football ne traverse pas, mais qu’il consume. Défenseur dans les années 1970, passé par l’Olympique de Marseille, l’AS Monaco ou le FC Sochaux, il jouait déjà avec ce supplément d’âme qui ne s’enseigne pas. Mais c’est sur un banc de touche, costume froissé et nerfs à fleur de peau, qu’il allait devenir pleinement Rolland Courbis : un entraîneur bouillonnant, excessif parfois, profondément vivant toujours.
Comment ne pas replonger dans la saison 1998-1999, celle où l’OM, sous sa houlette, retrouva des couleurs et des rêves démesurés ? Courbis avait transmis à ce groupe son énergie volcanique, sa foi inébranlable, sa capacité à croire à l’impossible. Ce Marseille-là, flirtant avec un doublé Championnat/Coupe de l’UEFA qui lui échappa cruellement, reste une cicatrice belle et douloureuse dans la mémoire collective. Une équipe à son image : talentueuse, passionnée, injustement stoppée, mais inoubliable.
Courbis, c’était aussi une voix. Une vraie. Après les terrains, il avait trouvé dans les studios de radio, notamment sur RMC, un prolongement naturel à son tempérament. Gouaille marseillaise, sens de la formule, humour brut et franc-parler assumé : il parlait football comme on parle de la vie, avec le cœur avant la tête. Il agaçait parfois, faisait sourire souvent, mais ne laissait jamais indifférent.
Homme de passion avant tout, Rolland Courbis incarnait un football d’émotion, de tripes, d’engagement total. Un football méridional, solaire, imparfait et excessif, mais profondément humain. Sa disparition laisse un vide immense, celui que seuls laissent les personnages vrais, ceux qui brûlent plutôt que de s’éteindre doucement.
À sa famille, à ses proches, aux supporters et à tous les amoureux du ballon rond qui ont vibré avec lui, Le Méridional adresse ses pensées les plus sincères. Le feu s’est éteint, mais la chaleur, elle, restera longtemps.
Philippe Arcamone
